HOJE É DIA
DE...
O LUTO E A MARCHINHA DO ZÉ PEREIRA
O luto é um desses rituais que acometem as civilizações do
Planeta desde tempos imemoriais, independente de credo, origem, cultura ou
localização. Do Japão ao Egito, de Singapura aos Estado Unidos, passando pelo
Brasil e os demais países latinos, o culto à memória dos mortos se impõe como
um dever de família, muitas vezes extensivo ao Estado, divergindo apenas na
forma de exprimir o sentimento pela ausência dos que partiram para o Além.
No ocidente, por exemplo, é
costume exteriorizar a dor com o uso da cor preta - herança do velho império
romano - que pode ser expresso na forma de uma fita no chapéu ou um lacinho no
bolso da camisa, mas também toma toda a indumentária.
A padronização do preto passa a
ideia de mistério, noite, de algo carregado. Já no Oriente, especialmente o
Japão e a China, a cor predominante é o branco, para simbolizar a leveza e a
paz.
O uso da cor varia conforme a
cultura, e há lugares onde se usa o azul, o roxo, o amarelo e até o vermelho -
caso da África do Sul. O que importa mesmo é mostrar que o coração sangra pela
morte de alguém muito querido.
O problema é que, por ser uma simbologia, nem sempre o que se vê
é o que de fato acomete a alma. Em Viana dos anos 60 e 70, o luto era de tal
forma aplicado que às vezes acabava por provocar situações engraçadas e até
bizarras.
Um desses casos aconteceu comigo.
Foi na semana em que minha avó paterna morrera. Eu só tinha 13 anos,
experimentava a transição da infância para a mocidade, e só pensava em
vadiagem. Cinco dias depois do desenlace de D. Mariana, houve um Baile de São
Gonçalo, próximo de onde morava. Eu adorava os festejos do santo e esbarrei
entre respeitar a memória da falecida e atender aos impulsos do coração.
Deixei a razão de lado e segui os
prazeres mundanos.
Foi uma noitada memorável, regada
a cachaça da terra, e muita curtição nos braços de uma roxa morena - mas roxa
até o talo do nariz - ao som de Amado Batista, Diana e Reginaldo Rossi.
Voltei para casa aos primeiros
raios da manhã e ao abrir a porta dei com meu pai, ainda só de cuecas enrolado
em um lençol velho, envergando em uma das mãos um caniço de pescar piranha.
"Ordinário, a minha mãe mal esfriou no caixão e tu já nessa
pagodeira", disse ele, a taca já comendo no lombo até que do caniço
restassem apenas pedaços.
Anos antes morrera a mãe de um tio por aproximação (na verdade ele era esposo de uma tia minha). Foi em junho de 1966, poucos dias antes da Copa do Mundo daquele ano. O Brasil chegava ao torneio embalado pela conquista do bicampeonato no Chile, e exibia no elenco estrelas consagradas como Pelé, Gerson e Garrincha, todos no auge da forma física e técnica.
Anos antes morrera a mãe de um tio por aproximação (na verdade ele era esposo de uma tia minha). Foi em junho de 1966, poucos dias antes da Copa do Mundo daquele ano. O Brasil chegava ao torneio embalado pela conquista do bicampeonato no Chile, e exibia no elenco estrelas consagradas como Pelé, Gerson e Garrincha, todos no auge da forma física e técnica.
O tio era um aficcionado por
futebol, desses que não perdem sequer uma “pelada”. O luto o impedia de
acompanhar a Copa e para não cair em tentação pediu à concunhada que levasse
para a casa dela o velho rádio transglobe.
Aconteceu que o amor pelo futebol
falou mais alto e ele não perdeu um jogo sequer.
Era o primeiro a chegar na casa
de Dudu, todo vestido de preto, e o último a sair, depois que a Rádio Tupi
encerrava a programação esportiva.
Dava dó vê-lo feito um boneco de
cera, sem poder vibrar junto com a galera a cada gol do Brasil.
O martírio dele só não foi maior
porque naquela copa a seleção canarinho, contrariando todos os prognósticos, se
houve muito mal e acabou eliminada ainda na fase de grupos.
Lembro-me também de um caso em
que a digníssima matrona de um amigo meu achou de bater as botas logo no mês de
fevereiro.
O carnaval chegou e, desembarcado
de São Luís na noite do primeiro dia da folia, encontrei Aldair, vestido de
preto até o chapéu, postado à porta do Clube Alvorada, os olhos compridos de
nostalgia.
Eu o cumprimentei, manifestando o
sentimento de pesar, como era de praxe, e quis saber o que ele fazia ali em um
local tão impróprio diante daquela circunstância.
Meio constrangido, explicou que a
namorada estava dentro do clube e, segundo as más línguas haviam-no soprado ao
ouvido, enfeitando-lhe os cornos nos braços de outro.
- Nonatinho, me ajuda! Eu preciso dar um flagra nessa vadia.
- Nonatinho, me ajuda! Eu preciso dar um flagra nessa vadia.
- Mas o que eu posso fazer por
ti?
- Troca a tua camisa com a minha.
É só o tempo de eu pegar a sem-vergonha no flagra.
Hesitei. Aquilo me parecia fora de propósito, mas diante da insistência e da aflição dele, acabei cedendo. Não havia como recusar ajuda a um amigo que se encontra com a cabeça em brasa. Fomos a um puxadinho lateral às escura e com ele troquei de camisa.
Aldair adentrou o clube rapidamente e, ao contrário do que me dissera, não voltou mais. De tanto esperar pelo retorno dele e prevendo algo de ruim com o amigo, achei por bem verificar a situação com os próprios olhos.
Hesitei. Aquilo me parecia fora de propósito, mas diante da insistência e da aflição dele, acabei cedendo. Não havia como recusar ajuda a um amigo que se encontra com a cabeça em brasa. Fomos a um puxadinho lateral às escura e com ele troquei de camisa.
Aldair adentrou o clube rapidamente e, ao contrário do que me dissera, não voltou mais. De tanto esperar pelo retorno dele e prevendo algo de ruim com o amigo, achei por bem verificar a situação com os próprios olhos.
Dentro do clube apinhado fui abrindo caminho pela multidão
ensandecida, que se esbaldava ao som da marchinha “Viva Zé Pereira”.
Qual não foi o meu susto ao ver
Aldair, aos pulos, suado e já sem camisa, abraçado a duas belas morenas, a
gritar “Viva Zé Pereira, que morreu de caganeira”.
Sem nada entender berrei no seu
ouvido:
- Cara, que diabo é isso? Tua mãe
não morreu?
E ele, sem perder a pose,
devolveu:
- Morreu, foi pro céu e me deixou
neste inferno. O que posso fazer, senão arder no fogo de Satanás?
Eu, que não tinha nada a ver com
a história, passei a mão na cintura de uma das meninas que ele carregava e sair
a pular e gritar: “Viva Zé Pereira, que morreu de caganeira”.
(*) Nonato Reis, jornalista, poeta, cronista e romancista natural de Viana-MA.
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